Spleen
Les premiers frimas, les premières gelées, les premières neiges... après les teintes rousses de l'automne, le panorama qui s'étend à l'infini devant ma maison s'habille d'hiver. Les troupeaux, au loin, semblent figés sur leurs patures givrées. Pas un souffle de vent et mon jardin semble déjà tout engourdi. Seul, le petit sapin planté l'année dernière après les fêtes, fanfaronne au milieu des autres arbres dépouillés. Les grands châtaigniers perdent leurs dernières bogues, formant à leurs pieds un tapis de pompons piquants. Mon pays s'endort au coeur des eaux vives. Le feu dans la cheminée crépite et mon chien, de ses grands yeux humides, quémande une caresse. Temps de léthargie propice à la rêverie, temps de pause. Temps pour écrire ce roman que je porte depuis si longtemps et dont chaque mot cogne à l'huis de mon imaginaire pour tomber, encore informe, sur des pages-miroir ...